Atirados pelos campos
Fogem afoitos, desvairados, fogem tantos
Suas pernas finas ainda
Suas malícias ainda findas
correm soltos os guris atrás da bola
sem ver as rosas fitas das meninas
E beijam o chão de uma só vez
Abraçam a poeira sem pudor
Eis o grande milagre da primeira vez
Não reconhecer que existe amor
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