Rolam pedras sobre as pétalas
sobre os rastros e restos
espectros do vácuos escavados em nós
caem nos ralos os quases sagrados
e amargos espaços que abafam tua voz
e cortam meu olho vidrado
no ontem em flashs contínuos
retalhos divinos que mal posso enxergar
E a ferida exposta ao meio do meio dia
arde ao rubro vento quando ainda ousa perguntar:
Se essa ponte se quebra e me deságuo no chão,
você vem me buscar?
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